9 août 1950. Jour de mon anniversaire. Je séjournais à cette époque dans la vieille maison de campagne de mes grands-parents en Bourgogne. Ceux-ci semblaient aussi usés que leur bicoque mais ils avaient cette sérénité qui me plaisait par-dessus tout.

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Cet être diabolique qui assèche les cœurs tendres, comme le givre hivernal recouvre les fleurs fragiles en leur ôtant toute parcelle de vie.

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Assise au comptoir d’un café miteux, elle fumait une clope, l’air indifférent. Un bonhomme bedonnant d’une cinquantaine d’année vint près d’elle et lui

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Lucéfal se promenait dans la forêt de Brocéliande, endroit jadis vaste et luxuriant mais qui, depuis les débuts de la guerre entre les humains et les elfes, avait bien changé.

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Assise sur un banc, je regardais les wagons qui défilaient devant moi. Une heure passa, il n’était toujours pas arrivé. Le vent frais commençait à me refroidir sérieusement les mains.

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Minuit sonnait quand j’entrai dans sa chambre. La fenêtre à demi ouverte laissait transparaître la clarté de la lune sur le ciel abyssal ou quelques étoiles brillaient intensément. L’air était frais.

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Le soleil brûlait sur le bitume parisien. Dans les rues régnaient un calme inhabituel, comme si le temps s’était arrêté. Pas un chat, juste un couple d’amoureux qui se promenait  le long des quais de Seine à la recherche d’un lieu ou il pourrait consumer leur amour.

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La nuit était glaciale et la pluie ne cessait de tomber sur mon toit vétuste. J’entendais au loin des bruits d’animaux nocturnes qui tentaient d’échapper à cette puissante averse.

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