Ce corps braisé et nu s'offrant à moi,
Si délicat que je l'effleure de mes doigts,
Jouissant du petit bout de mon sexe,
Mon âme timide se décomplexe.

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Comme une vie sans limites, j'erre
Au pied de la montagne salutaire.
Par terre, je cueille cette romance
D'où, la poésie du cœur a pris naissance.

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J'écris de rage ou j'écris sans âme,
Je me jette dans ce corps cybernétique
Où j'épie le moindre Com ' infâme
Comme un démon orgueilleux et pathétique.
J'écris des vers dégagés, parfois tristes

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Je pense à toi
Tous les jours
Et toi tu penses à moi
Comme chaque jour
Tous les matins, je t'offre une rose

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Même dans mes cauchemars les plus noirs
Je n'ai vécu une telle ambiguïté de ta part
Je savais que tu détestais ce triste retard
Tu ne me l'as jamais avoué, mais j'ai compris ce soir.

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Je lis, j'écoute je m'adapte
Au monde, à la mode.
Je suis un homme inapte
A la vie qui rode.

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Retiens-moi par tes mots
Par tes écrits de la nuit
Conte-moi ce bonheur plus beau
Que les dieux du paradis.

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Avec ton sourire matinal et rêveur
J'ai loué une lyre harmonieuse et rêveuse ;
Doucement, elle étire une note nerveuse
Sur mon écrit de cire, un met sans saveur.

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C'est en marchant loin de la ville
Seul, sur ce chemin de campagne
Bordé de blés jaunes et de roses fertiles
Et arrosé d'une source issue des montagnes.

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Je suis un idiot parsemé de pensées
Extrêmes et languissantes de vide.
Je suis un idiot offrant ses pensées
A cette lune millénaire et sans rides.

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Je peux à peine les apercevoir,
Dans le ciel, ces étoiles naturelles.
Mais je peux pleinement recevoir
Ces lumières aux couleurs surnaturelles.

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C Riant la bêtise humaine dans son âme torturée,
H abité par la naissance ténébreuse d'un dieu
A u frontières du surnaturel, l'enfer lui apparaît.
R evivant ses poèmes paré artistiquement odieux,
L e poète se meurt doucement emporté par la syphilis.
E ncore quelques années de souffrances et de vices,
S ous la tombe de ses aïeux, le poète partira sans adieux.

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De grâce mon beau seigneur
Oublié votre sentence sur ma soeur,
Elle ne cherchait qu'à vous plaire
Dans ces déplacements sans prières.

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Ce jour là, au bord du ruisseau étoilé
Laura cueillait les cœurs dissimulés.
Dans le jardin du poète ivre, son ami
Yves n était pas saoul de vin, mais ivre de vie.

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