Fruit étrange, fruit fertile « le poème est un fruit », fruit de la passion paraît-il.

Un être à part, paraxial, végétal, mais aussi exactement démesuré

fruit d'un être humain, rêve du temps

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La mer avec le manque

blême dans la nuit

les âmes, les souvenirs clos

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Que des murs éprouvés

tapissés de rêves mal construits

sans  offense, sans orgueil

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D'un amour poussière de bleu
Posée sur le long fleuve de la vie
Il se laisse,

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Celui qui n'accepte pas ce monde,

dors sous le ciel ensommeillé,

le temps d'un matin,

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