J'ai trop lu Cioran

Je m'enfonce dans le monde, je le sens. Tout autour, les choses, les gens, les occurrences pèsent de plus en plus, m'enveloppent, m'asphyxient progressivement. Il n'y a plus moi (*) ; seulement celui qui attend, et qui subit douloureusement en attendant.

Je vais me noyer. Cette certitude m'inquiète. Moi (*) a peur de perdre moi (*).

Heureusement, dans cette vase circonstancielle, des bribes de félicité m'arrivent, sans que je le veuille vraiment : un dessin de Chaval, une nouvelle d'Hemingway...

Je peux donc patienter encore. En attendant quoi ?

Ce doit être grave : cette douleur qu'on dit sourde m'empêche presque de respirer (voir titre). L'ennui m'a repris, cet état trop pascalien pour que j'aie pu même imaginer lui échapper.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

D'avoir écrit ces lignes me détend un peu.

Alors j'entrevois cette vie d'écrivain (ses avantages, ses inconvénients, son parc municipal) que ma paresse m'a permis de rejeter presque chaque jour.

‘Moi n'intéresse pas moi', il l'obsède, il le ronge, et finira par le rendre à sa vacuité.

Marcelle Eléonor