Ressentir ce qu'on appelle Amour.

Guirlandes de sourires, portée par cet Amour.

Flux de douceur, emplie de cet Amour. 

Saccades des respirations, tournée vers cet Amour.

Etre laissé pour compte tout petit, si petit.

Sans une réponse.

Rencontre, elle lui dit "Amour".

Lui enfant encore malgré tout ce temps d'être, lui répond qu'il l'aime.

Elle ne sait pas encore : il est impuissant de l'Amour.

Adolescent, il a connu la Passion, certes. En est presque mort. 

Il ignore, il ignore, il ignore : comment Aimer adulte ?

Aimer adulte ? Sans que bébé tu aies été Aimé ? Fadaise. Sardine obstruant le Vieux Port, tiens.

"Sale gosse" ne sait pas comment on Aime adulte.

Il pense : je n'ai rien pu contre ce qui me tire en arrière. 

Il n'a jamais été plus sincère, l'enfant sans mère.

Ce n'est pas du passé mais de la présence du passé qu'il pâtit.

Accoucher d'un autre lui-même, il a bien essayé.

Elle a jeté toutes ses forces pour l'y aider.

Elle y a cru fort. Fort. Love will find a way. Allez l'Amour, tu emporteras tout.

Tant de gestes tendres pour l'extraire de cette gangue.

Elle jette encore au feu du vent le peu de conviction qui lui reste.

Voilà pourquoi il fait semblant (que faire d'autre sans la détruire aussi).

Voilà pourquoi elle lui sourit sans y croire.

Mais elle demeure.

S'il n'arrive pas à s'endormir, c'est du moins allongé près d'elle. Qui l'Aime.