Défunt, tu as goûté au repos des vieux ans,

maintenant te voilà couché, osseux gisant,

          sous une froide pierre.

Depuis longtemps les nuits, les aubes, les saisons,

sont ombres, or des levers, comme défloraisons

          sont nos pauvres prières.

Et c'est pourquoi mes yeux pleins de mélancolie

se voilent. Tes voisins, ( les Serge, les Célie ),

          envient les cheveux argentés.

Que la vie d'un mortel est peu de chose ! Quoi !

Qui juge, qui détruit,qui crée, qui dit : C'est toi

          par de longs frissons arpentés,

que la mort mènera sur ses tertres fourchus,

plaines où les démons aux canines crochues

          pèsent hâtivement,

un surplus de damnés issu du purgatoire ?

Heureux, Satan jubile : Allez, mon écritoire !

          grognant furtivement.