Il est arrivé, la cisaille à la main,
Bien déterminé à faire aujourd'hui,
Ce qu'il aurait pu faire demain,
Juste un peu avant le repas de midi.

Je devais prendre trop de place,
Etouffer les fleurs à côté de moi,
Alors, comme un vulgaire vivace,
Il m'a coupé en morceaux et mis en tas.

C'est quand même un peu dommage,
Mon feuillage était très élégant,
Digne des robes du moyen âge,
Ou des soutanes du pape au vatican.

Mes tiges ont fini au frigidaire,
En attendant d'orner un dessus de tarte,
Mes feuilles ont fini sur un amas de terre,
Avec des restes d'essartes.

Même si on m'a taillé à ras du sol,
Je n'ai pas dit mon dernier mot,
D'ailleurs, dans mon coin je rigole,
Car mon pied va très vite redevenir gros.

Cet humain n'en a pas fini avec moi,
Ni fini de me maudire par tous les noms,
Car la rhubarbe ne meurt pas comme ça,
Quelque soit le temps ou la saison.

Quand je pense à celui qui m'a planté là,
Il y a bien longtemps qu'il est mort,
Moi, on m'a déjà taillé plusieurs fois,
Je suis toujours présent, et je vis encore.