Presque aussi fragile qu'une feuille d'automne
Presque aussi robuste qu'un chêne centenaire
Sur le banc antique du parc s'abandonne
Sous les premiers éclats crépusculaires

Dans l'alcôve de ses rides, des souvenirs
Un monde dissipé, jaunis par les saisons
Bribes de jeunesse qui finissent par pâlir
Des histoires de guerre et de papillons

Noyant sa solitude dans le bonheur des enfants
Jurant contre une jeunesse indécente et pressée
Puis sous le timide soleil vitreux part à pas lents
Vers son sanctuaire à mémoire que le temps à figé

Invité à l'heure de la crèche ou des oeufs en chocolats
Pour combler la table et s'ajouter aux meubles, bouche close
Dans cette fausse bonne conscience et cette débauche de joie
Dans sa solitude de glace, Mille Feuille est heureux...