Assise sur un banc martyre

Et boiteux, bancal à trois pattes,

Les pieds pointés vers l'avenir,

Le nez au vent des gens qui se hâtent,

Je cherche une raison pour partir,

Un mobile à ma carapate.

Car sur ce banc à peine crédible

Mon coeur est lourd comme une enclume,

Mes idées noires comme du bitume.

La ville est pleine d'images ; les rues

Restent et les gens passent, soutenus

Par des courants irrésistibles.

Et je laisse s'engouffrer ma vie

Sclérosée, comme dans un étau,

Dans cette artère à oxygène,

Où s'agitent les démons de l'envie

Aller de l'avant pour tout crédo

Parfois s'asseoir par terre, sans gêne.

Or la bouche sèche, les poings fermés,

Le coeur serré à étouffer,

Je supporte la vie sans un mot

Sans pouvoir sortir du ghetto.

Et je rêve aux gens qui se hâtent,

Au vent qui porte ma carapate...