C'est une petite pièce obscure
Qui sent la colle et la peinture
Où dort dans des boîtes à chaussures
Et dans des pots de confiture

Un joli butin éclectique
Tout un stock de pièces détachées
Quincaillerie, fils électriques
Par ci, par là, récupérés

Sur de vieux appareils en panne
Qui pourraient sauver leurs semblables
Par une sorte de don d'organes
En donnant leurs vis et leurs câbles

Il y a sur les étagères
D'anciens livres un peu écornés
Couverts d'une couche de poussière
Comme gage d'authenticité

D'un long séjour dans les rayons
A attendre et à espérer
Qu'une nouvelle génération
Ait décidé de s'y plonger

Le grand atlas et les grammaires
De ma maman et de sa sœur
Et quelques manuels scolaires
Recouverts de papier à fleurs

Un dictionnaire qui a perdu
Quelques pages entre L et M
Et que l'on n'a pas prévenu
De l'invention du GSM

Sur la dernière planche en bas
Une troupe de statues amputées
Attendent qu'on leur greffe un bras
Une jambe, une tête ou un pied

Et dans un coffre dont la serrure
Ne ferme plus depuis longtemps
On imagine un ciel azur
Sur des photos en noir et blanc

Où l'on voit poser Bonne-Maman
Pieds nus et chaussures à la main
Sourire aux lèvres, cheveux au vent
Sur une plage de sable fin

C'est une caverne d'Ali Baba
Aussi précieuse mais sans sésame
L'envie suffit pour entrer là
Et y laisser voguer son âme.