Les saisons sont énervantes :
Elles se répètent,
Je trouve qu'elles manquent d'imagination
Chaque année, on s' attend
A les voir arriver :
Eté à l'odeur de pain chaud,
Printemps poivré,
Mois d'automne gluants, glacis des mois d'hiver
Rien de bien surprenant
Pour mon âme blasée
Qui en fut fascinée
Est-ce que je vieillis ?
Quelquefois je me lasse de voir défiler
Ce cortège aussi machinal
Qu'un rituel
Qui, certes, réconforte les conservateurs
En leur donnant l'illusion que ça va durer
Ou - plus exactement - que leur vie
Durera.
Un beau jour, je crois, peut-être, j'irais prier
Dieu qu'il nous invente des saisons
A l'envers,
Des arbres de Noël
En plein mois de juillet,
Des eaux de mars qui désertent ce mois pour août,
Des soleils gobés par le lait froid des brouillards
Non pas à la Toussaint, mais sur le seuil de mai,
Je n'ai jamais aimé
Les répétitions,
Les redites que j'honnis en tant qu'écrivain
Il est bien vrai que le prévisible
M'ennuie...
A quand feuilles jaunies
Quand la terre renaît ?
Pourquoi ne pas nous faire
Un beau mélo-méli
Où un chat ne retrouverait pas
Ses enfants
Pourquoi ne se mettrait-on pas
A délirer
A l'aune de l'imaginaire
Des poètes ?