Elle avait dix neuf ans, à peine, fraiche et belle, comme les enfants de cet âge. C'était la nuit, et la nuit, on a pas le choix, on marche ou on crève ici, c'est comme ça. Elle marchait, en les faisant crever d'envie, d'une envie funeste et déroutante. Le goût de la chair, du sang frais et pur. Elle était délicieuse, délectable. Il n'y a pas de place dans ce monde pour une telle créature, elle est abjecte tant elle est désirable. Tant elle fait frémir.

Un revolver sur une hanche, ce manteau long qui devine des formes découpées et fines, du noir au yeux, des cheveux blonds, comme les blés, une enfant en apparence. Si pure et si innocente. Et si affamée. Sentir la douleur, entendre un rire, un cri, un hurlement soudain, en jouir. Trouver du plaisir simplement en sentant brusquement la terreur de l'homme en face d'elle. De sa proie. De sa malheureuse et insignifiante victime. Se lecher les lèvres. Se rhabiller en silence. Après l'avoir sentie en elle, l'avoir broyé. Déchiqueté. Lentement, surement, et y prendre son pied.

Elle avait dix-neuf ans a peine, elle soulageait de la vie. Elle tuait, avec froideur et simplicité, après avoir capturé le plaisir d'un mâle. Quand ils croyaient la posseder, ils ne faisaient que se perdre, et y laisser la vie. Elle se laissait foudroyer dans les orgasmes que son sadisme lui apportait. C'était brut, volcanique, et elle s'en délectait.