L’herbe est folle

qu’un vent de mai agite.

En vol de bourdon

un oiseau - ma muse -

plonge et replonge

sa tête noire

au fond d’un cœur

de pissenlit.

Les inflorescences jaunes

projettent leurs larmes vives

sur les ailes-éventails noires.

C’est l’heure du festin

des chardonnerets matin.

Dents-de-lion pour masque rouge.

Poussière d’akènes et dégustation aérienne.

L’oiseau voltige,

se régale de graines,

se pose sur la tige,

qui à peine ploie

décolle à nouveau,

reprend son envolement,

dans cet instant d’engoulement

qui semble d’éternité.

Sur le sol, pattes menues,

Madame chardonneret

préfère l’essence de sapin,

sur la souche juchée

elle reçoit pluie d’aigrettes

et explore le goût du bois.

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