Je suis un petit cahier rouge, de cent pages environ, sobre habillage,
Et si la couleur du sang je revêts, c'est l'encre que je fais couler.
On m'accable des tourments des hommes dont le cœur trop plein est mon abreuvoir.
Sous un matelas ou bien au fond d'un tiroir, je me tapis, gardien de lourds secrets,
mues de chagrin, et larmes séchées.
A la nuit tombée, après avoir gravé sur ma peau ses douleurs, l'humain
m'abandonne. Je suis ses hontes et ses regrets, mais aussi son confident.
Il sait que je l'attends, j'attends de cueillir ses peines ou son
bonheur afin qu'au soir suivant je chuchote au sommeil qu'il est l'heure
pour lui de prendre le relais.