Mes mots s'égarent et mon stylo s'ennivre,
devenant avare de cette envie de lignes.
Je rêve alors que j'écris c'est ce qui m'anime,
Je cris mes reves j'espere que c'est permis,
J'ecris sans trève, c'est un fait je rêve donc je suis.

Ma concience se meure derriere ces lettres noires,
mais mes sens demeurent apres la derniere heure du soir.

C'est une question de sens, une question de mots.
Une passion naissante, celle de jouer avec les mots.

Garde toi de juger mes reves,
car ma plume est une lame qui manit un art sous un air de drame,
Ma plume a cette hargne affaiblit par les larmes de l'ame.