Je suis femelle du coq

                        Oui c’est mon mari que j’évoque.

                        Je suis poule pondeuse

                        Pour omelettes baveuses

                        Parfois aussi, je couve

                        Une envie que j’éprouve

                        Pour devenir Maman

                        Un peu de temps en temps !

                        Mon enfant est, le poussin.

                        Oui, il est mon, bambin !

                        Il devient poulet, en grandissant

                        Oui c’est mon adolescent !

                        Je glousse et je caquette

                        De musiques, je suis en quête

                        Mon mâle lui, chante

                        Le réveil, le hante !!

                        Nous vivons au poulailler

                        Et sortons, le jour, dans les près

                        Nous avons famille à fonder.

                        Quelques couvées de petits à, élever.

                        Mais à cause du progrès

                        Nos familles sont, malmenées !

                        Il me faut être, bonne pondeuse

                        Et un petit peu, éleveuse

                        Les œufs, on réchauffe, en usines !

                        C’est un procédé, qui nous mine !

                        Chez nous, point de divorces !

                        Mais histoire de négoce !

                        Nos familles sont décomposées !!!

                        Même si nous y sommes opposés !!

                        Nos œufs sont élevés, en batteries

                        Loin d’être abrités, des épidémies !!

                        Moi je les élève, en plein air.

                        Et j’ai la chance d’être, encore, une Mère !

                        Mais c’est tout de même, misère !

                        Un tel retour en arrière !

                        On nous vénère à,  Pâques

                        Mais bientôt, nous serons dans une cloche, opaque.

                        On nous plume

                        Nous n’avons pas droit à la rancune

                        Nous pauvres poules

                        Seront vouées à grandir, sous ampoules         

                        Oui tel est notre nouveau moule.

                        Oui sous tous les ponts, l’eau coule.

                        Oui tout du progrès, découle

            Oui, tous les pigeons, roucoulent

                           Passcol