Surprise, je me penchai et aperçus en effet quelque chose sous mon banc. J'attrapai l'objet et constatai, très étonnée, qu'il s'agissait d'une espèce de volumineux cahier noir, ou encore, d'une sorte d'énorme carnet. Qui ne m'appartenait bien sûr pas... Je l'ouvris, et pus y lire sur la première page, tout en haut : « Journal d'un ancien globe-trotter ». Avec un étonnement croissant, je feuilletai quelques pages au hasard, et ce que j'y lus attisa encore ma curiosité. Comment, et pourquoi, ce cahier avait-il atterri là ?... L'avait-on jeté exprès, ou l'avait-on perdu ? Il appartenait forcément à quelqu'un... Mais le jour commençait à décliner sérieusement, et je devais parcourir plusieurs kilomètres pour regagner mon domicile, situé à Saint-Paul. Intriguée, je rangeai donc le cahier dans mon sac, remettant à plus tard chez moi l'envie d'en connaître davantage sur les mémoires intimes de mon inconnu. Je montai dans ma voiture et traversai, pour une fois sans trop de difficultés, les rues menant au Barachois, quartier du front de mer où se trouve entre autre la Préfecture, passant devant les célèbres canons dirigés vers l'océan indien et qui gardaient, dans le temps lontan, l'entrée de l'ancien port dionysien. Puis, je m'engouffrai sous le tunnel de la non moins célèbre falaise de la capitale, creusé tout d'abord, en des siècles anciens, par les esclaves d'alors, dont beaucoup ont hélas laissé leur vie sous d'innombrables éboulements ; éboulements malheureusement toujours d'actualité et qui le resteront malgré les énormes travaux entrepris pour y remédier, tels que les filets d'acier tendus sur la roche, ou encore les effondrements volontaires provoqués par des tirs de mine... Passage à risques, sorte de roulette russe pour tout automobiliste, mais passage cependant obligé pour permettre aux autochtones de circuler librement sur leur île, sans être contraints de prendre la route de montagne ; celle des « hauts », comme on dit ici, accidentée, parsemée de virages souvent dangereux, et surtout beaucoup trop longue...