Pas une miette de ce qui est, de ce qui vit,
N'échappe à son regard.
Ses yeux et son esprit englobent tout.
Il fait participer l'autour à partir du point de départ.
Il arrange dans son esprit une nouvelle histoire.
Retransforme, défait, refait et relie sans cesse dans tous les sens.
Il plonge dans une mine innépuisable.
Jamais vraiment satisfait.
Il fait des gens les acteurs principaux de scénarios immaginaires.
L'environnement lui sert de scène.
Il sort du cadre, recule pour observer le tableau.
On ne s'en aperçoit pas,
C'est un passant comme les autres.
Quand faire quelques pas,
Fait naître en lui des intensités sans fin.
Quand une toile infinie se tisse à partir de rien.
Il se dit quelquefois que s'occuper de ses affaires serait mieux pour lui.
Est-ce un don ou une calamnité?
Il a mal ou est heureux de ce que les autres ne voient pas.
Un instant euphorique et l'autre mal'heureux comme les pierres.
Il recommence toujours et toujours.
Il est comme ça.
Son coeur s'embale à chaque nouvelle idée,
Pendant que s'ébauche déjà la prochaine.
Il ne l'a pas fait exprès,
Il a toujours été ainsi.
Petit enfant il observait,
On disait qu'il boudait où qu'il était timide,
Son terrain fertile de la création était déjà là.
Il est aimé ou détesté,
Toujours dans la démesure.
Il a choisi d'écrire,
De dessiner,
De photographier,
De peindre,
De créer....
Pour matérialiser le ressenti.
Il ne saura jamais si la vie lui a fait un cadeau.
Il doit s'adonner aux tâches du commun des mortels.
Il doit vivre et on ne lui épargnera rien.
Il sera de temps en temps heureux quand on parlera sincèrement de son oeuvre en bien ou en mal.

C'est un artiste je crois.

Il , elle , toi ou moi.