"On finit toujours par se débrouiller avec soi-même, tu le sais bien, Jeanne ! Ou, plus justement, on se dépatouille de soi avec soi-même, et les autres n'y ont aucune part. Arrivent toujours ces heures de vérité."

"Mais que me racontes-tu là ? " répondit Jeanne.

Les yeux de Jeanne étaient des puits d'angoisse pour lui. Pierre le voyait, Pierre le savait, Pierre en souffrait, Pierre n'y pouvait rien.
Elle lui avait posé une tartine "à la bonne confiture d'abricot, que tu aimes" qu'il ne touchait pas. Par les vitres de la cuisine, le soleil de janvier invitait à la joie, aux souhaits allègres d'année guillerette, aux câlins chaleureux qui sait, même.

"Cette nuit, je n'ai pas dormi, j'ai mes raisons qui ne t'appartiennent pas. Non, tu n'as rien fait de mal, de tordu", prévient Pierre.
"Tu n'es point en cause".

D'une voix radoucie il ajouta : "Je n'ai vraiment rien à te reprocher ! C'est juste moi avec moi-même !"

Elle voulut lui prendre la main. Il éloigna vivement celle-là.
Elle esquissa un petit sourire, ce petit sourire qu'elle tente à chaque fois pour qu'il ne s'éloigne pas. Pas lui. Après tant de temps. Et puis, ce n'était pas simplement une affaire de temps. C'était bien plus une affaire de viscères. Elle l'avait dans ses tripes à elle. Oui, elle l'avait en elle. Comme seules les femmes probablement font, sentent, sont. Parfois.

Pierre voulait dire à Jeanne ce qu'il pensait au fond de lui, tout en ne n'exprimant que le strict nécessaire. Il savait qu'il lui faisait mal. Il n'aimait pas cela. Mais comment lui dire qu'il n'en pouvait plus d'accompagner le rien ? Comment lui dire sans lui casser le coeur !

"En me levant, j'ai pensé : "A mort l'éthique"."

"Mais ta boîte, tu l'as appellée Ethique-Médiation !!! Tu sais bien, sans l'éthique c'est la violence et la force qui...

-Oui, na na na na na na !

-Maiiiis, c'est toi-même qui...

- Ecoute, on passe toute une vie à tisser, détisser du sens ! Quêter je ne sais quoi auprès de je ne sais qui, revenir à soi, se ressentir émétique, repartir quêter avec moins d'assurance, revenir vers soi, se détester d'être si égoïste, repartir quêter avec encore moins d'assurance et ne plus faire sens, du tout, en rien !

Sais-tu ce que je crois ? "

Il n'attendit pas la réponse :
"Je crois que certains sont condamnés à ne jamais pouvoir s'aimer, donc à ne jamais croire qu'ils peuvent être aimés. Quels qu'en soient les motifs, ils sont interdits d'amour. Et ils en souffrent comme des malades. Ils peuvent alors faire d'horribles bourreaux, ou de magnifiques suicidés. Ou encore des soixantenaires comme moi, qui marchent par réflexe, qui vivent parce qu'ils respirent, qui s'essayent à se rendre utiles, mais qui voudraient connaître cette exaltation du coeur que tant connaissent. Bof on s'en fout, Jeanne. Fais comme si je n'avais rien dit. Pardon."

Malheur à ceux dont l'Ombre est la marraine fidèle."

3.1.10