En se réveillant un matin, le printemps

Après des rêves agités tantôt, bons entre-temps

Je me trouvai transformé en un papillon

Voltigeant content de mon sort, insecte riant

Je me trouvai agile comme un sobre; comme un soul

Par mon esprit, qui, fou des sommets comme un fou

Étend ses pans dansant au-delà de mes ailes,

Qui épris des monts-blancs avec un ardent zèle

Étreint comme un démon les vents, le nez hardi.

Je m'écriais:"est-ce-que l'esprit s'abâtardit?

Suis-je ce papillon qui, avec ses vives couleurs

Ses gracieux papillonnements autour des belles fleurs

Cherche à charmer l'œil d'un spectateur invisible

Qu’est-ce qu'il m'est arrivé?... mais ne suis-je pas paisible?

L’illusion n'est-elle pas une vague évidence?

La réalité n'est-elle pas une vaine apparence?

Pourquoi vouloir une telle distinction qui tourmente

L’ignorer rend la vie... la fiction plus clémente."

Avant que je termine ce qui me semble être

Des mots... ou de moins un son, écho qui s'empêtre

S’agite en mon être, fait frissonner mon paraître

Soudain un éclat dans ma vue de veuf, frappa

Mon œil vif comme celui d'un catoblépas

J’imaginais qu'il aspirer mon âme, ou bien

Celle de celui que je croyais être moi, mon bien

Mon souffle fit de mon ombre des grains éparpillés

S’ajoutant à la boue rouge de mon œil meurtrier.

Pétrie par  Le Suprême, éclairée par un rai.

Je me retrouvai, sous un figuier qui… l’ombrer...

Le nouveau, différent de celui que j'étais...

Et seuls quelques rayons traversent cet étrange voile vert

Et brulent mes paupières, avec peine elles se levèrent

Sur des miroirs opaques, concaves, déformants

Devant lesquels dansaient des machaons charmants...

Attisant le souvenir que je veux jeter...

Ma langue de poète, alors mendiait ma tête

Quêtait ma mémoire; hameçon couvert de boëte

Pêchait la langue des morues, des maquereaux, des thètes

Les mots sublimes et absurdes des riches, des suffètes:

"Qui suis-je en réalité...qui suis-je en vérité"

À cet instant, un son trempé d'austérité

Dont mes pensées furent le moule, coulait de ma bouche

Pour  s'étendre, se perdre loin, loin, dans les lointaines couches

Le sifflement mystique perdura par la danse

Extatique de la langue, par les idées en transe:

"Suis-je un papillon qui rêve qu'il est un poète

Ou un poète, apollon musagète, un esthète

Qui s'imagine qu'il fut depuis peu papillon?

Y a-t-il deux individus réels ou deux pions?

Y a-t-il eu métamorphose d'un être à un autre

Peut-être que je n'étais ni à l'un ni à l'autre

Qu'il n y a eu lieu que deux changements irréels

De l'Être suprême, de l'unique norme universelle

Dans lequel tout le tas des objets et des êtres

Dans tous leurs états, dans tous leurs abjects paraîtres

Sont un car ils ne sont que des anamorphoses".