De sombres pensées s'échappent de son esprit

Pour voyager au cœur de ses écrits

Transcendant la feuille avec son stylo

Dans le but de mettre des mots sur ses maux

Mais ces maux il ne pouvait les décrire

Alors se disait-il à quoi bon les écrire

Mais il ne contrôlait plus le débit d'émotions

Comme si son esprit torturé était en rébellion

L'encre s'échappait de sa plume

Entrainant le noircissement de sa feuille

Et peu à peu à travers cette sombre brume

On distinguait des bribes de son macabre recueille

Dans un dernier mouvement de la main

Il conclut avec l'incontournable point final

Et sembla soudain n'avoir plus mal

Comme si toutes ses souffrances avaient pris fin

Mais quand il contempla sa poésie

Il constata qu'elle était le récit même de sa vie

En versant une larme il conclut que son existence

Etait enfaite la cause de toutes ses souffrances