La terre ne tourne pas sans ronds,

L’homme pensait faire du blé un beau son,

De cloches qui nous ont bien pris pour des cons.

Il ne reste que des champs de friches,

Les riches ont pris le blé, « les cons » le son…

La mer s’étant par l’immersion.

L’homme pensait faire du liquide un bateaux,

Les poches vides, les inhabités ont changé de manteaux.

Les banques avides font baisser le niveau,

D’autant plus qu’elles coulent à flot…

L’atmosphère fataliste,

De cet espèce de sentiment centimes,

L’accumulation d’hors piste pour les célébrissimes,

Fait chuter des cimes de l’âme géniale logique,

L’être humain humant sont frique, zappant sont fils…